La pesca del día
Azul Blinder
12/08/2025-24/11/2025
El otro día (aunque a mitad de la noche), una amiga me abrazó y me dijo: “12188x”. Mi esperable respuesta fue un qué; la suya a la mía, a su vez, fue explicarme que 12188x era la contraseña de su computadora, sin duda una de sus posesiones más preciadas –más privadas–, y que me la estaba compartiendo en caso de que “desapareciera del mundo”. Con la automaticidad acrobática de lo que se siente, o sea, sin pensarlo, le dije que no iba a desaparecer. ¿Por qué no?, me dijo ella; ¿cómo sabés que no?
Es cierto que no tengo manera de saberlo, y en algún mundo que no se actualizó aún, expresado de un modo social por primera vez en el acto de haberme compartido esa cadena cifrada de letras y números (12188x), mi amiga ya desapareció y yo estoy inventariando los archivos de su computadora domado por la melancolía más sublime. Para alguien a quien el arte le interesa, se vuelve inevitable pensar entonces cómo sería un arte de esos otros mundos, donde las otras cosas pasan y donde pasan todas las cosas.
La pesca del día (cotton candy) presenta un arte del que no se conocen del todo sus leyes de uso, y en el que tampoco es del todo clara su situación discursiva. No se sabe de qué mundos viene. Por ahí es una paráfrasis de la pintura, o una pintura que parafrasea esos otros mundos, virtuales, que no se actualizaron todavía. Por eso no es un arte de las cosas (aunque a veces lo parezca), sino más bien un juego tentativo de signos concretos, una previsión de lo que, gracias al arte, podemos reconocer como algo no constituido pero vuelto posible. Dicho de otro modo, es un arte de la melodía que tenemos en la cabeza, de la sensación de calidez que nos inspira una campera imaginaria, una cama submarina, un parche de sol sanador sobre una plantación de romeros en el campito de los poemas.
El noch nicht para Azul Blinder es un ¡ahora sí!, o un ¡finalmente!: finalmente Cleopatra recorre las calles de Londres en su BMW y se detiene en la librería de moda, frente a la Tate, para comprarse un libro (se lo regalan porque es la Reina); finalmente las torres de Puerto Madero se convierten en Playstations que irradian su blancura sobre el Río de la Plata como azulejos ibéricos de gran factura; finalmente los perros son gigantes, las atletas son azules y los pálidos príncipes bebedores de sangre –asentados, según el mito, al norte del río Danubio– se entregan al estudio de la realidad última gracias a las prácticas meditativas propias del modelo budista tradicional. Imágenes del mundo donde pasan todas las cosas.
Este arte no es una estrategia calculada de importación (como puede serlo pintar clásicamente, al temple, efebos vestidos con pantalones Adidas) sino que funciona como una especie de máquina literaria, alimentada por relaciones diferenciales. La pintora, lo que existe y lo que todavía no, se integran todos a la máquina para descolocar y recomponerse, para combinarse en imágenes cuyo compromiso final es con la amabilidad, con la diplomacia. Como nenúfares en este caudal de intimidades, las naturalezas muertas y el vedutismo exotizante (o sea, las cosas que existen en la pintura y su historia) flotan al mismo nivel que la liga femenina norteamericana de basket, las hadas patovicas o las naves de Star Wars (cosas que existen pero no en la pintura ni en su historia). La lengua menor dentro de una lengua mayor, el optimismo del vínculo, branquias y algodón de azúcar.
Cuando el diario íntimo se abre y se abren sus imágenes, algo raro pasa. Como género literario, el diario es susceptible a críticas que tienen que ver con su interioridad excesiva, su emocionalidad neurótica o su instrumentalidad supeditada a la cultura terapéutica. Pero, al mismo tiempo, el diario íntimo revelado a la luz del día consigue que lo más remoto se exprese socialmente, disolviendo las transgresiones íntimas en una nube de rocío que nos moja el pelo (y ahora que está húmedo nos podemos acomodar mejor el peinado). Esas cosas indefinibles que están a mitad de camino entre una idea y un sentimiento –cosas con facilidad podríamos llamar “obras de arte”–, en el diario se despliegan sin riesgo de refutación, sin que las acusen de inocentes, de inadecuadas, de imposibles. Por eso el diario es el lugar en el que nidifica el núcleo de virtualidades, y el soporte que siempre va tener la infraestructura adecuada para sostenerlo más allá de la represión de la lengua. En el sentido más krausiano: “escribiendo tiendo a ser irreprimible”.
La pesca del día, como cuestión diaria, también apunta a lo irreprimible. Emotivamente demasiado presentes, ópticamente demasiado sinceras, lingüísticamente demasiado orbitales, por cómo fueron hechas (todos los días, en aislamiento con relación al mundo y al mundo del arte, con la espontaneidad recóndita que facilita el hogar) podríamos decir que son pinturas que producen a su artista en lugar de ser al revés. También producirán su público en lugar de estar queriendo seducirlo de antemano, como suele hacer el arte contemporáneo más indigno. Quien las encuentre encontrará en ellas amigas que, en medio de la noche, van a tener el atrevimiento de retarnos por haber creído que las cosas eran imposibles.
Alejo Ponce de León.
The Catch of the Day
Azul Blinder
08/12/2025-11/24/2025
The other day (or rather the middle of the night), a friend gave me a hug and said: ‘12188x’. My understandable response was What?, but she explained that 12188x was her computer password, providing access to what was without doubt one of her most prized – and private – possessions, and she was sharing it with me just in case she ever ‘disappeared off the face of the earth’. With emotionally instinctive alacrity (in other words, without thinking), I told her that she wasn’t going anywhere. ‘Why not?’ she asked. ‘How do you know?’
The fact is that I don’t, and in a way that hasn’t sunk in yet, the very act of sharing this coded series of numbers and letters (12188x) out loud means that on some level my friend has already disappeared and I will have to catalogue her computer files, shrouded in a fug of sublime melancholy. For someone interested in art, it’s inevitable that the mind turns to those other worlds, in which other things happen, in which everything happens.
Catch of the Day (cotton candy) presents an art whose rules of play aren’t yet known and neither is its discursive position entirely clear. We don’t know which worlds it comes from. Perhaps these are paraphrasings of painting, or paintings that paraphrase those other virtual worlds that haven’t yet caught up with us. That is why it is not an art of things (although it sometimes seems like it) but rather a tentative game of concrete symbols, a preview of what, thanks to art, we can recognize as something that does not yet exist but that is now possible. Put another way, it’s an art of the melody stuck in our head, the warm feeling bestowed by an imaginary sweater, an underwater bed, a healing patch of sunlight in a field of rosemary in the land of poetry.
Azul Blinder’s noch nicht is a ‘Yes! Now!’ or a ‘Finally!’; Cleopatra is finally driving through the streets of London in a BMW and stopping at a fashionable bookshop in front of the Tate to make a purchase (they just give the book to her because she’s the Queen); finally the towers of Puerto Madero have turned into Playstations that cast a bright white glare onto the Río de la Plata like huge Iberian tiles; finally dogs are gigantic, athletes are blue, and the pale, blood-sucking princes – who hail, according to legend, from north of the River Danube – give themselves over to the study of ultimate reality via traditional Buddhist meditative practices. Images from the world where everything happens.
This art is not a calculated strategy of importation (as a classical tempura painting of youths dressed in Adidas sweatpants would be), but a kind of literary machine fed by differential relationships. The painter, what exists and doesn’t yet, all come together in the machine to be dis- and re-assembled, to merge in images whose ultimate commitment is to emotional warmth and diplomacy. Like lilies in a flow of intimacy, still lifes and exotic vedutisti (things that exist in painting and its history) float at the same level as the WNBA, fairy guardians and spaceships from Star Wars (things that exist but not in painting or its history). A minority language within a majority language, the optimism of connection, gills and cotton candy.
When the private diary opens and its images do likewise, something strange happens. As a literary genre, the diary is susceptible to accusations of excessive interiority, emotional neuroticism or its co-option by a therapeutic culture. However, at the same time, a private diary exposed to the light of day allows for the most out of reach thoughts to be expressed socially, dissolving private transgressions in a cloud of dew that wets our hair (making it much easier to style). These undefinable things, halfway between an idea and a feeling – things that we might easily describe as ‘works of art’ – appear in the diary without fear of refutation, safe from accusations of innocence, inadequacy, or impossibility. Which is why the diary is the place where the core of virtuality makes its home, and is the medium that will always have the right infrastructure to sustain it beyond the repression of language. In the most Krausian sense: ‘in writing I tend to be irrepressible’.
Catch of the Day, as the conception of a diary, also conjures the irrepressible. Overly present emotionally, excessively sincere in optical terms, far too circular linguistically, because of how they were made (every day, isolated from the world and the world of art, with the discreet spontaneity of domesticity) you could describe them as paintings that make the artist rather than the other way around. They will also make their own audience rather than setting out to seduce people like more undignified incarnations of contemporary art. Anyone coming across them will be greeted as though by the friend who, in the middle of the night, is bold enough to scold us for assuming that something is impossible.
Alejo Ponce de León.
